terça-feira, 17 de março de 2015

Aquela sintonia perfeita de nós dois


Talvez seja verdade o que dizem sobre os efeitos do amor em um escritor. Se está tudo bem você espreme e não sai uma palavra sequer. No entanto, se está tudo mal, as frases vão se formando involuntariamente na sua cabeça, e por mais que você se recuse a escrever mais um texto sobre essa pessoa, as palavras não te deixam descansar em paz enquanto não forem libertadas. Elas exigem do seu coração uma espécie de Lei Áurea da Língua Portuguesa. Pois bem, queridas palavras que há pouco eram só sentimentos, sede livres.

Eu achei que não me importava mais com você, achei que já estava curada. Nem sentia o coração apertar. Pra falar a verdade, ainda não sinto. Ele está anestesiado desde aquele 22 de dezembro. Talvez ele tenha se recusado a me ver nesta situação deplorável e tenha simplesmente ido embora com você, bem naquele momento em que eu ia pedir desculpa e você me deixou falando sozinha. Desde então não sou mais capaz de sentir nada, além do vazio que você deixou. Sei nem se ainda te amo, só sei que não consegui te esquecer. E só descobri o quanto sinto tua falta quando eu estava deitada nos braços de outro. Daquele mesmo jeito que costumávamos ficar, por horas, assistindo How I Met Your Mother. Sei que não preciso dizer o quanto eu amava aquilo, pois você sabe muito bem do que eu tô falando.

No início eu tava animada, sabe? Aquele friozinho na barriga de estar fazendo algo inédito é delicioso. Mas depois ficou chato, porque não senti aquela sintonia que nós tínhamos. Eu achava que entendia de homens, mas descobri que não. Entendo mesmo é de nós dois. Entendo o que os seus olhares querem dizer, entendo o seu sorriso e até aquela expressão que você faz quando está entediado mas finge estar interessado. E entendia melhor a mim mesma quando estava com você. Talvez porque com você eu podia ser eu, não precisava ter vergonha do meu corpo ou dos meus hábitos. E se por ventura algo desse errado, eu entenderia também. Não ficaria insegura, fantasiando que a culpa é minha porque não sou boa o suficiente.

Comecei esse texto achando que iria escrever sobre como ele fez eu me sentir ontem, mas não. Falei apenas sobre você. E parece que é assim que as coisas vão ser daqui pra frente, eu comparando cada novo pretendente a você, nunca estando satisfeita, até encontrar em alguém aquela sintonia perfeita de nós dois. Minha nova utopia.

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Um comentário:

  1. Eu concordo com vc que escritores não conseguem escrever quando estão felizes. Parece que não tem inspiração na alegria, mas a solidão e o silencio falam tanto, ate gritam palavras pra gente.

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